La croisée est ouverte ; il pleutComme minutieusement,A petit bruit et peu à peuSur le jardin frais et dormant. Feuille à feuille, la pluie éveilleL'arbre poudreux qu'elle verdit ;Au mur, on dirait que la treilleS'étire d'un geste engourdit. L'herbe frémit,...